Malade

Et ses mots sur le papier rose jouent parfaitement le rôle. Ils me laissent seul devant son absence, instable comme toujours, inquiet de ne pas comprendre, apeuré de voir. Je vois encore ses mains tracer les lignes sur le papier fin et leur donner vie, me dire à travers eux que plus jamais je ne pourrai oublier cette nuit où il ne s'est rien passé parce que j'ai simplement fuit au lieu de foncer, tête première, dans son monde pour en faire le mien.

Elle s'est envolée mon ange dans sa Cité loin là-bas. Je sais où aller la rejoindre.