J'ai passé l'après midi sur le banc de parc à déchirer les pages du livre qu'elle m'avait donné. J'en ai fait des avions, des milliers de jets fragiles et difformes, des avions comme des bouteilles que j'ai lancé dans l'air devant moi, en espérant qu'ils se rendent à sa mer.
J'ai tout essayé, ces derniers temps. Elle ne retournes pas mes appels, ne veut rien savoir de mes mots. Peut-être que ceux de quelqu'un d'autre sauront dire ce que je veux qu'elle entende.
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Cet après-midi, au soleil, j'ai vu un avion qui traversait le ciel. Heureusement, c'était un ciel sans pluie, sans nuage. J'arrivais à le voir clairement. Cet avion était le plus beau des messages d'aventure et de liberté, à travers les cris des enfants qui s'amusaient dans la ruelle et qui me ramenaient doucement sur Terre.
Il y a vraiment quelque chose de magique dans les rires d'enfants.
Un avion, ah, partir. Ou revenir?
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